El Jaral de Josune

Palabras

2011-08-10T02:09:00.000-07:00

Llevo con la idea desde hace un tiempo de recordar o rescatar palabras. La idea me surge de ver cómo con tanta simplicidad escribiendo mensajes o mails vamos perdiendo vocabulario, ortografía y... me duele el alma. Las palabras tienen su significado pero también son precisas en su definición y aunque tengamos supuestos sinónimos cada una tiene su particularidad...su sonoridad.
Pues hay va la primera para que penséis en que podíais usarlas...o si os llama la atención por algo en particular.
Un regalo en forma de palabra
PULULAR: respecto de las personas bullir en un lugar

Mazagón en rotulador y tinta

2011-08-10T01:57:00.001-07:00

Fotos.

2011-05-07T16:25:00.001-07:00

Chipiona

Castañar de ibor.

Ciudad Rodrigo.

Castaño Postuero.

Un valle de Cáceres, un valle interno. MLG

2011-05-07T15:03:00.000-07:00

El agua cae desde arriba, de allá donde nazca, la roca es generosa y le abre un canal de paso suave, rápido, resbaladizo.

Ella comienza su taller, le ha crecido el pelo, pero su gesto permanece, pone antes de pedir que pongas tú, habla de sí misma sin pedir. Ofrece, regala con lazo, y sus palabras encienden vela por vela mis añoranzas, mis miedos, mis victorias; me da nombres para sentimientos sentidos pero no expresados, sintoniza mi sentido y mis palabras. Todo cobra una nueva visión, una nueva entidad. Nada vuelve a ser como antes.
Nos conecta, nos acerca, nos permite, nos invita, a encontrarnos más.

Las flores están por doquier, y su blanco colorea las laderas del valle, allí donde te alcanza la vista, la vista es maravillosa. Imborrable.

No lo había dicho nunca, no me lo había dicho nunca y menos con esas palabras, pero según lo estaba narrando comprendí que ese es el verdadero sentimiento, el que sentí siempre, el que se mantiene ahora, al que no le pido nada ya y todo es bueno.

Con profundo afecto y admiración.

El regajo. Supervivencia. Reme Rabadán

2011-04-21T02:08:00.000-07:00

Hace mucho tiempo que no escucho sus voces. Me acostumbré a ellas cómo si de una melodía se tratara. En especial la de ella, que muy temprano, a penas con la luz del alba llegaba al pozo con su cántaro; siempre tarareaba alguna cancioncina suave, pareciía un pajarillo más.
Es en estos momentos, cuando mi supervivencia es casi un espejismo cuando más la acerco a mi memoria. La vida se va, se me va, el agua corre, el aire me bate, mis raíces están al descubierto y yo... me seco.

Cortijo Cantarrana, Encina centenaria junto al pozo.

Un punto de vista.

2011-03-21T15:03:00.000-07:00

Lo más placentero de un paseo por el campo, por un bosque, es una parada para cambiar el campo de visión. Después de una caminata tumbarme sobre la hojarasca, la hierba, la tierra, lo que haya y desde allí mirar, cambiar la perspectiva de los árboles, de las ramas. Cambiar el sentido de la tierra, de donde me apoyo. En este caso unas fotos desde ese reposo.

Jota de esparragosa.

2011-03-02T15:41:00.000-08:00

No os riáis mucho.

De extremeñas y extremeños.

2011-02-28T13:56:00.001-08:00

JOTA DE ESPARRAGOSA

Me han dicho que no me quieres

Olé, Soledad, eso tengo a mi favor

Que el oro aunque lo desprecie

Olé, Soledad, nunca pierde su valor.

Palomita blanca de mayo

Dime la verdad, Soledad,

Yo te la diré, vida mía

Yo te la diré, ven acá!

Ven acá, Ven acá

Ven acá, Ven acá

Palomita de Mayo

Dime la verdad, Soledad.

Dicen que los Juanes son

Parecidos al demonio

Señores, tengo yo un Juan

Que parece un San Antonio.

Que no te peines a lo torero

Que no te peines que no te quiero

Que no te peines a lo chulapo

Que no te peines que no eres guapo.

Que no eres guapo y estas “chalao”

Y quiero a otro que es más salao.

A la mar fui por naranjas

Cosa que la mar no tiene

Metí la mano en el agua (BIS)

La esperanza me mantiene.

En ti, en ti morena está

Todo mi querer y tú no me quieres ná

Y tú no me quieres ná

Te lo vengo a decir

Que me han hecho sargento de la Guardia Civil.

De Esparragosa de Lares

Olé, Soledad, es la virgen de la Cueva

A la que toda la gente

Olé, Soledad, la reza para que llueva.

Palomita blanca de mayo

Dime la verdad, Soledad,

Yo te la diré, vida mía

Yo te la diré, ven acá!

Ven acá, Ven acá

Ven acá, Ven acá

Palomita de Mayo

Dime la verdad, Soledad.

Cabañas del Castillo. Las Villuercas. Extremadura

2011-02-21T14:19:00.000-08:00

Lo más que me había acercado a las Villuercas era de camino a Madrid, pasando por el puerto de Miravete y dejando a un lado una salida: A Deleitosa. Extremadura es inmensa, y no sólo eso, si no que allí donde pones el ojo cambia el matiz en algo: el paisaje, la vegetación, la altitud, las poblaciones, las construcciones, las costumbres, la cultura, etc. Y en esa inmensidad todo es descubrimiento, y hasta sorpresa.

En Cabañas del Castillo hay 23 habitantes, un pueblecino en lo alto de una roca de cuarcita, vecina de otra donde habitan una gran cantidad de buitres: la peña buitrera. Del lado de la solana: la dehesa, un enorme mar de encinas y alcornoques y entre los valles el agua que corre, deja el reguero de la luz reflejada del sol.
Del lado de la umbría, las Villuercas puras, todos los picos, los montes.
Una perrita hace de guía hasta el castillo, Jesús, un vecino de 73 años explica que ella acompaña siempre a los caminantes y que nos muestra la senda si la dejamos.

En el cielo siempre las nubes, y entre ellas los buitres leonados planeando las corrientes de aire...

Del interior: Vida.

2011-02-14T15:17:00.000-08:00

Engendrada en ella, se desarrolla, CRECE, AUMENTA SU VOLUMEN y se hace ser.

De ella bebe y come, en ella descansa y duerme arrullada por su cándido pero enérgico murmullo interior. Por ella nace, abre un canal estrecho de dolor esperanzado.
Se alza arrogante y a medida que pasa su tiempo la va mirando. Admira sea proeza que la hizo. la gran madre la abraza y vuelve a su seno, nuevamente la acoge amorosamente y VUELVE A SER EN ELLA:
VIDA

Que el soneto nos tome por sorpresa. Lope. Drexler - Pelicula Lope

2011-02-14T14:16:00.000-08:00

Estanques.

2011-02-10T13:54:00.000-08:00

Mis estanques son de colores. Tengo tantos como ellos: azul, verde, rojo intenso, naranja.... En sus aguas me sumerjo, floto, me hundo, nado, vadeo, cruzo, toco fondo.

Cuando me quito las lentes todo vuelve a ser profundamente azul y oscuridad y de esas aguas brota mi ser: solo, único, sensible y quebradizo, pero ahí está.

Ya no hay tensión, sólo yo, sólo AGUA.

Timbuctú.

2011-02-09T02:29:00.000-08:00

"...Haidara está obsesionado con la palabra escrita. Los libros, me dijo, son parte de su alma, y los libros, está convencido salvarán a Timbuctú. Las palabras forman los tendones y músculos que sostienen las sociedades, adujo. Es el caso del Corán, la Biblia, o la Carta Internacional de los Derechos Humanos, pero también de las cartas de padres a hijos, los testamentos, las bendiciones, las maldiciones. Miles y miles de palabras llenan los recodos y entresijos de la vida humana." Timbuctú. National Geographic.

Robledillo de Gata. En navidad.

2010-12-27T14:54:00.000-08:00

Obradores 2010. Torrejoncillo. Taller de Antonio Moreno Arias.

2010-10-24T15:40:00.000-07:00

Hace unas horas hemos terminado el encuentro de obradores de 2010. Este año lo hemos celebrado en Torrejoncillo, en el taller del amigo y compañero Antonio Moreno Arias, que nos ha permitido dar la vuelta a su taller, ponerlo patas arriba, hasta el punto de tener que vocear para encontrar cualquier cosa; nos han acogido con una impagable hospitalidad y buen humor. Allí hemos trabajado un montón de horas juntos, compartiendo, riendo, imaginando,... y descubriendo cosas, sobre todo yo que no entiendo de la materia pero, que gracias a todos ellos y ellas, me han enseñado un poco más de ese fantástico material que es el barro. Así, con las manos, la ropa y el corazón llenos de barro y sonrisas nos hemos venido de vuelta a casa.
El resultado... próximamente en fotos cuando todo lo que sobreviva a la cocción en el horno de Antonio se ponga en la Casa de Moraga en Cáceres... De momento, podéis ver algunas de las piezas crudas y partes del trabajo. Espero que os gusten

Acuarela. Puerta de Brandenburgo. Berlín

2010-10-22T14:07:00.000-07:00

Delafe y las flores azules. Pa´ bailar mucho.

2010-10-16T06:03:00.000-07:00

Un regalito, pa´ bailar y reirse mucho.

Velas personalizadas y artesanales

2010-10-10T09:00:00.000-07:00

Programa en Canal extremadura, tiene un mini reportaje sobre mi trabajo, espero que os guste.

Unos conciertos más

2010-07-17T01:59:00.000-07:00

Se amontonan las cosas como el trabajo en verano. Pero es que todos los años pasa lo mismo, es como si el propio verano cogiese su ritmo, sin contar conmigo, sin nada más que cosas por hacer unas por obligación y otras por devoción.
Hace un mes estuve en el concierto de Muse en el Calderón... espectacular, un montaje muy acorde con los tres músicos que se subieron al escenario. Donde además descubrí a una banda que no conocía: EDITORS, os los recomiendo. Vamos uno de esos momentos para recordar.

Otro momento para recordar: De un macroconcierto a uno más modesto pero no menos interesante, la semana pasada fui a ver al teatro romano de mérida a Chucho Valdés con una banda de músicos estupenda, en el mejor sitio que pudieran tener, acompañando, música, voces, lugar, luces. El maravilloso piano de Chucho...

Os dejo un par de fotos, es poca cosa pero difícil plasmar sensaciones musicales como esas en un blog.

Feria del Libro. Madrid 2010

2010-06-08T15:55:00.000-07:00

La feria del libro de Madrid es para mi, ese punto de encuentro con el libro desconocido, ese que no suele encontrarse en los estantes más accesibles de una librería cualquiera.
Es una sensación que te recorre la espalda y que te hace pasar las hojas con veneración sobre unas páginas que abres por primera vez.
Te paras delante de una caseta, te ha podido llamar la atención una pila de libros, un pequeño rincón con algo especial, tienes tiempo, todo el tiempo del mundo:
"fíjate en esto" ¿lo habías buscado? ¿sabías que existía?¿Habías oído hablar sobre ello?
Una ilustración, una portada, un título, cualquier cosa puede estar ahí esperándote, acechándote, sin saberlo tú, apenas, sin darte cuenta.
Después saboreas más lentamente tu adquisición, tu libro firmado ó el recuerdo del encuentro con el autor/a y todo vuelve a tu mente como una serie de fotogramas, y los pasas una y otra vez, hacia delante y hacia atrás. Libros diferentes, fuera de las ventas, fuera del mercado, especiales, necesarios e íntimos, tocando tus fibras, tocándote donde no es fácil llegar.

Estos son los dos que pudieron conmigo en esta ocasión:
EMIGRANTES. SHAUN TAN.
EL DIARIO DE FRIDA KHALO, UN ÍNTIMO AUTORRETRATO.

"Pies, para qué los quiero si tengo alas pa´volar" 1953 Frida K.

Córdoba.

2010-05-03T03:17:00.000-07:00

Esta canción la dedicó Jorge Drexler a la ciudad de Córdoba.

Milonga del moro judío
Jorge Drexler
Por cada muro un lamento
en Jerusalén la dorada
y mil vidas malgastadas
por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
y aunque sangro de tu herida,
y cada piedra querida
guarda mi amor más profundo,
no hay una piedra en el mundo
que valga lo que una vida.

estribillo:
Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé que Dios es el mío
ni cuales son mis hermanos.

No hay muerto que no me duela,
no hay un bando ganador,
no hay nada más que dolor
y otra vida que se vuela.
La guerra es muy mala escuela
no importa el disfraz que viste,
perdonen que no me aliste
bajo ninguna bandera,
vale más cualquier quimera
que un trozo de tela triste.

estribilllo…
Y a nadie le dí permiso
para matar en mi nombre,
un hombre no es más que un hombre
y si hay Dios, así lo quiso.
El mismo suelo que piso
seguirá, yo me habré ido;
rumbo también del olvido
no hay doctrina que no vaya,
y no hay pueblo que no se haya
creído el pueblo elegido.
estribillo...

QUIZÁ ALGÚN DÍA APRENDAMOS ALGO, aunque sigan sorprendiendo muchas cosas, a mi ayer, me sorprendió el folleto que me dieron al entrar en la mezquita, sobre todo en el tono que está redactado. En fin.

Jorge Drexler en Córdoba.

2010-05-03T02:21:00.000-07:00

Ayer fue un día magnífico, en Córdoba hacía una temperatura ideal, calorcito pero no demasiado, todo estaba precioso: los balcones de flores, los naranjos, los jardines, todo. Llegué a la 1 más o menos del medio día y aún estuve tres cuartos de hora para aparcar (uno de esos pequeños detalles un tanto farragosos), me dediqué a pasear por la mezquita, el patio de los naranjos, la judería, me acerqué al Jardín Botánico (estaba cerrado), y después ya sólo me dediqué al acontecimiento que me había llevado hasta allí en realidad: El concierto de Jorge Drexler. Era uno de esos artistas pendientes en la lista para poder ir a ver y a disfrutar.
Los conciertos desenmascaran y diferencian a los artistas reales de otros que bueno, se dejan escuchar en un disco grabado y arreglado en un estudio pero que luego, a la hora de demostrar su trabajo real... dejan mucho que desear.
Es la primera vez que veo a Jorge y aunque había visto grabaciones de conciertos no hay nada como la realidad: un músico, compositor genial, con un grupo de músicos a cual mejor. El sonido era extraordinario aún estando a aire libre, claro, limpio. y ellos se portaron... salieron hasta 4 veces y acabamos en una especie de fiesta como si estuviésemos en casa, ya no había sillas, ellos se acercaron todos al borde del escenario y lo pasamos en grande bailando, dando palmas, coreando. El repertorio abarcó prácticamente toda su discografía, desde canciones bastante antiguas hasta las últimas de su recién estrenado disco.
Todavía salieron a firmar y a estar un poco con nosotros: se hicieron fotos, autógrafos.

Es un músico distinto, tiene algo, algo muy especial; para escribir canciones como las que él escribe hay que mirar de un modo profundo el mundo, la realidad y aún no quedarse sólo con eso: pasarlo por el tamiz de la reflexión y hacerlo canción.
Musicalmente es detallista y da igual que toque sólo con su guitarra o acompañado de todos sus músicos, no se escapa nada, de todas partes aparecen sonidos peculiares, instrumentos, y ellos que les roban lo mejor de sus cuerdas, de sus metales.
He ido ya a bastantes conciertos, de toda clase y tipo de artistas pero lo de anoche sólo tiene una palabra que puede definirlo: ESPECTACULAR.
La foto no es mía, me la ha mandado esta mañana muy amablemente, una chica que se sentó a mi lado ¡¡gracias otra vez Violeta!!

Eterna Sombra. Miguel Hernández.

2010-04-30T15:44:00.000-07:00

Yo que creí que la luz era mía
precipitado en la sombra me veo.
Ascua solar, sideral alegría
ígnea de espuma, de luz, de deseo.

Sangre ligera, redonda granada.
Raudo anhelar sin perfil ni penumbra.
Fuera, la luz en la luz sepultada.
Siento que solo la sombra me alumbra.

Sólo la sombra. Sin astro. Sin cielo.
Seres. Volúmenes. cuerpos tangibles
dentro del aire que no tiene vuelo,
centro del árbol de los imposibles.

Cárdenos ceños, pasiones de luto.
Dientes sedientos de ser colorados.
Oscuridad del rencor absoluto.
Cuerpos lo mismo que pozos cegados.

Falta el espacio. Se ha hundido la risa.
Ya no es posible lanzarse a la altura.
El corazón quiere ser más de prisa
fuerza que ensancha la estrecha negrura.

Carne sin norte que va en oleada
hacia la noche siniestra, baldía.
¿Quién es el rayo de sol que la invada?
Busco. No encuentro ni rastro del día.

Solo el fulgor de los puños cerrados,
el resplandor de los dientes que acecha.
Dientes y puños de todos los lados.
Más que las manos, los montes se estrechan

Turbia es la lucha sin sed de mañana.
¡Qué lejanía de opacos latidos!
Soy una cárcel con una ventana
ante una gran soledad de rugidos.

Soy una abierta ventana que escucha,
por donde ver tenebrosa la vida.
Pero hay un rayo de sol en la lucha
que siempre deja la sombra vencida.

Testimonio de Pablo Neruda

'Uno de los amigos de Federico y Rafael era el joven poeta Miguel Hernández. Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas y pantalón campesino de pana desde sus tierras de Orihuela, en donde había sido pastor de cabras. Yo publiqué sus versos en mi revista Caballo Verde y me entusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía.
Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él. Tenía una cara de terrón o de papa que se saca de entre las raíces y que conserva frescura subterránea. Vivía y escribía en mi casa. Mi poesía americana, con otros horizontes y llanuras, lo impresionó y lo fue cambiando.
Me contaba cuentos terrestres de animales y pájaros. Era ese escritor salido de la naturaleza como una piedra intacta, con virginidad selvática y arrolladora fuerza vital. Me narraba cuán impresionante era poner los oídos sobre el vientre de las cabras dormidas. Así se escuchaba el ruido de la leche que llegaba hasta las ubres, el rumor secreto que nadie ha podido escuchar sino aquel poeta de cabras.
Otras veces me hablaba del canto de los ruiseñores. El Levante español, de donde provenía, estaba cargado de naranjos en flor y de ruiseñores. Como en mi país no existe ese pájaro, ese sublime cantor, el loco de Miguel quería darme la más viva expresión plástica de su poderío. Se encaramaba a un árbol de la calle y, desde las más altas ramas, silbaba o trinaba como sus amados pájaros natales.
Como no tenía de qué vivir le busqué un trabajo. Era duro encontrar trabajo para un poeta en España. Por fin un vizconde, alto funcionario del Ministerio de Relaciones, se interesó por el caso y me respondió que sí, que estaba de acuerdo, que había leído los versos de Miguel, que lo admiraba, y que éste indicara qué puesto deseaba para extenderle el nombramiento. Alborozado dije al poeta:
- Miguel Hernández, al fin tienes un destino. El vizconde te coloca. Serás un alto empleado. Dime que trabajo deseas ejecutar para que decreten tu nombramiento.
Miguel se quedó pensativo. Su cara de grandes arrugas prematuras se cubrió con un velo de cavilaciones. Pasaron las horas y sólo por la tarde me contestó. Con ojos brillantes del que ha encontrado la solución de su vida, me dijo:
-¿No podría el vizconde encomendarme un rebaño de cabras por aquí cerca de Madrid?
El recuerdo de Miguel Hernández no puede escapárseme de las raíces del corazón. El canto de los ruiseñores levantinos, sus torres de sonido erigidas entre la oscuridad y los azahares, eran para él presencia obsesiva, y eran parte del material de su sangre, de su poesía terrenal y silvestre en la que se juntaban todos los excesos del color, del perfume y de la voz del Levante español, con la abundancia y la fragancia de una poderosa y masculina juventud.
Su rostro era el rostro de España. Cortado por la luz, arrugado como una sementera, con algo rotundo de pan y de tierra. Sus ojos quemantes, ardiendo dentro de esa superficie quemada y endurecida al viento, eran dos rayos de fuerza y de ternura.
Los elementos mismos de la poesía los vi salir de sus palabras, pero alterados ahora por una nueva magnitud, por un resplandor salvaje, por el milagro de la sangre vieja transformada en un hijo. En mis años de poeta, y de poeta errante, puedo afirmar que la vida no me ha dado contemplar un fenómeno igual de vocación y de eléctrica sabiduría verbal.'

I encendido de velas. Velas el jaral.

2010-04-12T16:06:00.000-07:00

Este es el resultado del 1º encendido de velas en mi tienda, cosillas nuevas, decoraciones, tamaños... espero que os gusten.

Un cuento. Nacho Goberna

2010-04-12T15:17:00.000-07:00

Un amable anónimo me hizo mención a la subida de este vídeo, os lo dejo aquí para que lo disfrutéis... a la espera del disco que compraré en Madrid este fin de semana...

"Si hubiera que poner imágenes a “Un bosque de té verde”, el trabajo con el que Nacho Goberna regresa ocho años después de “Transparente”, su primer disco en solitario, tendríamos que inventar paisajes cercanos al sueño y al deseo, adentrarnos sin prisa en esos lugares del sentimiento que están allí donde la realidad no es capaz de ofrecer respuestas. Para hallar las imágenes que ilustren el recorrido de alto contenido emocional que es “Un bosque de té verde” tendremos que olvidar lo conocido, cerrar los ojos y arribar a la islas de la infancia, a los cofres que guardan las pruebas del amor verdadero, a las fuerzas de la naturaleza capaces de nombrar lo innombrable.

Cercanas siempre las lúdicas composiciones de La Dama Se Esconde, el viaje que ahora se propone comparte la creencia de que, lejos de lo concreto, existen paraísos y princesas de cuento de hadas, pero va más allá, rozando sutilmente esos territorios que podemos llamar del alma. “Un bosque de té verde” se inicia con el recuerdo de un cofre del tesoro y desemboca en una ventana abierta al mañana. Una ventana desde la que observar al que es capaz de lanzarse a correr campo a través sin miedo a abrazar esa esperanza que nada quiere saber ya de vértigos y carencias.

Quien quiera recuperar al artífice de “La tierra de los sueños” va a volver a encontrárselo, más íntimo, más introspectivo, más luminoso que nunca, atravesando las frondosidades de un bosque idóneo para perderse después de atravesar sembrados de estrellas e imponentes madrugadas. “Un cuento”, “Los primeros días”, “Jardín interior”, “Alamedas”, “Dentro de un porqué”, “Por sentir”, “Son las tres de este día”, “Anocheciendo” y “Mañana” son canciones que tienen en común su capacidad de sugerencia. Entre todas dan cuenta de una historia de palabras abiertas, de argumentos cómplices; cada una de ellas es capaz de conducirnos hacia rutas insospechadas... Y, al final, si confrontamos, a la manera de un juego de espejos, los destinos de llegada, comprobaremos, que no todos hemos acabado en el mismo sitio.

“Un bosque de té verde”, sí, está lleno de sorpresas, las que vayamos descubriendo cada uno de nosotros y otra mayúscula que nos ofrece su autor, “Memoria de unos ojos grises”, una pieza instrumental que demuestra que es posible llamar a las puertas del corazón sin previo aviso y tocar cada una de las teclas de los sentidos. Tenemos ante nosotros 42 minutos de una mezcla mágica hecha de letras que arrancan de tan adentro como las raíces de los árboles robustos y que se pronuncian con elementos acústicos, eléctricos, electrónicos, orquestales... Sólo nos queda perdernos en ella, en “Un bosque de té verde”, respirando con la mirada absorta en esas ramas altas que se pierden en el cielo".

- Emma Rodríguez -

Como en un mandala.

2010-03-24T15:55:00.000-07:00

Los días se llenan de cosas que hacer, pasan las horas, las semanas rápidamente sin apenas darme cuenta.
A veces con esa sensación del agua entre los dedos, que se escapa con demasiada celeridad.
La primavera colorea los campos con manchas de colores. Los alfileres ó los relojitos con sus manchas rosas, los cantuesos a punto de caramelo y no digamos las jaras que ya no tardarán en mostrar sus motas de nieves dispersas.
Terminamos la clase de yoga con una relajación, un pensamiento positivo: serenidad.
Me envían un test... con un deseo: serenidad.
Todos mis deseos se centran en eso: serenidad y ubicación. Y tiempo para centrar mi trabajo.

Una canción me trajo hasta aquí. Jorge Drexler. Amar la trama.

2010-03-16T15:31:00.000-07:00

Y sacó disco, desde esta tarde y por muchos días sonará hasta la saciedad en mi reproductor. Os dejo como muestra un botón... bueno, un super-botón.
Contaré hasta el 2 de Mayo. Voy a verlo a Córdoba, a los Jardines del Alcázar. Que puedo decir, si es que es mi debilidad. ¡qué lo disfrutéis!

Cerámica. Garganta de Alardos. La vera.

2010-03-10T13:20:00.000-08:00

Este es el letrero del taller de Avelino y Angie

Estuve en la Vera este fin de semana trabajando, disfrutando, buscando ideas. Allí me esperaban Angie y Avelino, a los que sin conocer mucho me acogieron maravillosamente, me invitaron a su casa, me enseñaron su taller, su entorno y su vida. Han sido lo mejor de estos días. Les agradezco sinceramente su hospitalidad y de nuestra colaboración ya tendreis más noticias. De momento os dejos unas fotos... creo que os gustarán.

Sauces en la ribera.

Alisos.

Garganta de Alardos.

La corriente

Me gusta Decir. Alexandra domínguez. Poemas para llevar en el bolsillo

2010-03-03T06:23:00.001-08:00

Me gusta oíros bajo mi almohada, lluvia, cerezos.

Me gusta el grillo que canta en la estantería junto
al hombre que fue jueves.

Me gustan las jaulas vacías que nunca hospedaron
la obligación de Dickens por las palabras.

Me gustan los estuches de violín donde duermen
las manos dóciles.

Me gusta encontrarte entre las sábanas como si fueras
un continente desconocido.

Me gustan los pasillos de la memoria por los que regreso
a mi casa
y allí está mi padre distraído por la iluminación definitiva
de los pensamientos.

Me gusta haber vivido después de gente como él.

Me gusta decir que todo lo importante lo escuché
de seres inexistentes
cuya única vitud fue ser una alacena sin alimentos
para la melancolía.

Me gustaría seguir hablando como hablan los hermanos
en sueños detrás de las puertas.

Me gustaría, después de la vida, volver y decírtelo.

Alexandra Domínguez, Poemas para llevar en el bolsillo.

Nacho Goberna. Aquí estaré.

2010-03-02T08:29:00.000-08:00

Nacho vuelve... y para l@s que tenemos debilidad por sus trabajos, pues estoy deseosa de escuchar sus nuevas canciones, mientras tanto os dejo una de su disco anterior Transparente, "Aquí estaré". La foto es la nueva portada que está en su myspace http://www.myspace.com/nachogoberna

Nuevo disco "Un bosque de Té verde" a la venta el 6 de abril 2010:

Ocho años despues de "Transparente" (2002)...
Nacho Goberna - "Un bosque de Té verde" -
Formato CD audio álbum / Libreto de 24 páginas -
Fecha de salida: Martes 6 de Abril 2010 -
Discográfica: Closer Popnography,
Referencia: CR015,
Fotografía: Karina Beltrán,
Diseño e infografía: Mar cantón.

Un final para Nati

2010-03-01T15:16:00.000-08:00

Nati dejó un cuento sin final, yo le puse uno de millones posibles. podéis ver sus cuentos en su blog, está entre mis blog amigos a la derecha de la página.

Cerró los ojos, y en ese preciso momento pasaron por su frente de tela cientos de sucesos, días de representaciones y nervios.
Con mucha delicadeza Trisy le abrió la puerta y del interior respiró aquellos viejos olores aún conservados como el primer día.
Le costaba avanzar con sus patas viejas y quebradizas pero a medida que se internaba en aquel lugar los recuerdos se hacían aún más vívidos, más cercanos.
-¡cuánto echo de menos sus pesos, su forma de tomar asiento! Cada persona que se acomodaba encima de mí lo hacía de un modo distinto y yo era capaz de distinguirlos por ello. Pero fíjate ahora, ¿quién lo haría? con mis telas raídas, mis patas astilladas, mohosas... nadie, nadie lo haría.
Trisy lo escuchaba silencioso, miraba a su amigo con curiosidad, con cariño. Tenía un plan, así que cuando lo dejó de nuevo al lado del piano, salió hacia aquel cuarto del fondo del pasillo y durante días fue cogiendo entre sus dientes pequeños utensilios, herramientas y telas que encontró.
El taburete lo observaba salir mañana tras mañana, se daba cuenta de que algo había cambiado en su amigo y se preguntaba qué motivaría aquel cambio; aquellas idas y venidas.
No se extrañó que una mañana con la salida del sol le pidiera que lo acompañara, quería mostrarle algo en lo que había estado trabajando los últimos días.
Cuando entraron en el viejo taller el taburete vio como el pequeño ratón había preparado todo lo necesario para... ¿arreglarlo? ¿Cómo sería posible?, Trisy no tuvo ni que explicárselo, el taburete se subió a la mesa de trabajo y se dejó hacer. El ratoncito era habilidoso, concienzudo: lijó su estructura de madera, soltó las tachuelas, despegó las viejas telas, y poco a poco fue sustituyendo aquí, barnizando las patas, poniendo nuevas espumas y telas sujetas con nuevas tachuelas en el asiento.
El taburete permaneció durante todo el tiempo como dormido, le daba un poco de miedo despertar, y reencontrarse consigo mismo. Pero cuando su amigo dejó de trabajar sobre él tomó aire y quiso verse de nuevo.
Trisy lo miraba con una sonrisa en los labios, al primer movimiento se dio cuenta de que sus patas ya no rechinaban, ahora eran suaves y firmes y lucían un brillo satinado precioso. Ya no era de un indefinido color beige, en vez de él tenía una preciosa tela bermellón con flores de lis en amarillo cadmio. ¡¡¡No podía ser él!!! Se miraba una y otra vez, y de sí mismo pasaba a mirar a aquel amigo suyo, que allí, tan pequeño, sonreía viendo el resultado de sus horas de trabajo.
Aquella noche los dos se durmieron muy tarde... uno acurrucado encima del otro. Aún no se habían despertado cuando escucharon el sonido de un motor cercano que se paraba frente a la puerta del teatro. Los trabajadores entraron comentando entre ellos todo lo que tenían para desalojar antes de que viniesen los albañiles.
Al entrar en el cuarto del piano se quedaron boquiabiertos, frente al piano había un pequeño taburete de colores brillantes que destacaba entre todo el mobiliario descolorido y desvencijado.
-Pedro, coge ese taburete, lo guardaremos, será perfecto para cuando acaben de restaurar el piano. ¿Cómo es posible que se haya mantenido así durante los 15 años que lleva cerrado este teatro?-
Trisy observaba la escena tras una de las patas del piano, sonrió para sí.
-Amigo aquí te espero-, pensó.-Nos veremos pronto y entonces tendrás todo lo que añoraste.

¿PODAS?

2010-02-26T06:37:00.000-08:00

Oretania digital.

Voy camino de la biblioteca, está al pie de un amplio parque, a la orilla del río, sin problemas de espacio, sin cables; nada que interfiera en el crecimiento de sus árboles:

-¿por dónde corto? Le dice un “podador” al que está abajo ayudándolo…

-¿cómo que por donde? Pues por donde llegues.

El primero está subido a la primera cruz del árbol , motosierra en mano y, ¿Dónde le llega la mano…? Pues a poco más allá de 75 cm desde esa primera cruz, con lo que el resultado no puede ser otro más que un desmochado sin contemplaciones; ¿y de los cortes? Pues lo mismo, qué más da un desgarrón más que menos, qué más da a qué altura corta o cómo queda la herida después.

Los árboles también hablan, hablan de nosotros, de cómo los tratamos y de cómo improvisamos cosas que deberíamos planificar cuidadosamente, estudiándolas, si realmente deberían o no hacerse.
¿Qué son para nosotros? En estas fechas largas de febrero, cuando la época de poda está llegando poco a poco a su fin, cuando en todos nuestros pueblos, y ciudades podemos ver inmensas y monstruosas heridas en muchos de los troncos de los árboles que nos darán sombra en verano,(si son capaces de resistir el envite de nuestras armas de cortar madera), no puedo evitar pensar todos los años lo que eso refleja, lo que dice de nosotros. En lo pedazo de salvajes somos haciendo algunas cosas: desconocimiento, despropósito; en nuestras varas de medir la importancia de las cosas…no puedo evitarlo, no puedo evitar sentirme herida por esos cortes brutales, todos los años el mismo trance el mismo dolor todos los años…
¿Qué me traje de Berlín?… sus árboles sin lugar a dudas. Sus formas respetadas, sus fabulosos portes, su identidad, sus no podas, sus pequeñas chapas identificativas. Las podas son justificadas, los callos están curados, cerrados, sin deformaciones. Y supongo como serán sus calles y parques en verano, con sombras largas, abombadas, piramidales, rastreras…: almeces, abetos, plátanos, tilos.

Berlín febrero 2010.Josune
Berlín febrero 2010.Josune

Al respirar. Vetusta morla

2010-02-07T13:54:00.000-08:00

Te he dejado en el sillón
las pinturas y una historia en blanco.
No hay principio ni final,
sólo lo que quieras ir contando.

Y al respirar intenta ser quien ponga el aire,
que al inhalar te traiga el mundo de esta parte.

Te he dejado en el sillón
las pinturas y una historia en blanco.
Yo me marcho a otro lugar,
puede que el viaje sea largo.

La burbuja en que crecí nos vendió comodidad
y un nudo entre las manos.
Yo escogí la ambigüedad, tú el fantasma y lo real,
todo en el mismo barco.

Y al respirar propongo ser quien ponga el aire,
que al inhalar me traiga el mundo de esta parte.
Y respirar tan fuerte que se rompa el aire,
aunque esta vez si no respiro es por no ahogarme.

Intenta no respirar ...
Intenta no respirar ...

Y al respirar propongo ser quien ponga el aire,
que al inhalar me traiga el mundo de esta parte.
Y respirar tan fuerte que se rompa el aire,
aunque esta vez quizá será mejor marcharse.

Intenta no respirar ...
Intenta no respirar ...

Soledad puértolas. Académica.

2010-01-28T16:19:00.000-08:00

Soledad Puértolas: "La Academia es una institución dieciochista, normal que haya pocas mujeres"

La escritora sale elegida en tercera votación para ocupar el sillón g minúscula en sustitución de Antonio Colino, convirtiéndose en la quinta mujer en la institución.( 28/01/2010 )

Marta Caballero
A la tercera fue la vencida. La candidatura de la escritora Soledad Puértolas para ingresar en la Real Academia Española tuvo que acudir a la tercera votación para lograr el número de votos necesarios. En la primera votación, en la que se precisa obtener dos tercios de los votos académicos, la escritora tuvo 20 votos a favor y 11 en blanco. En la segunda, en la que sólo pueden votar los académicos presentes, 22 en la sesión de este jueves, tuvo 8 votos en blanco y, por lo tanto, hubo que recurrir a una tercera votación, en la que sólo es necesaria la mitad más uno de los votos. A pesar de la insistencia de los 8 votos en blanco, en esta tercera ronda sí fue elegida para ocupar el sillón g de la institución.

Los rumores que cantaban que la Academia se apresuraría a incluir entre sus miembros a otra mujer sonaban desde el mes de octubre. La noticia se materializó a unos días de las Navidades, cuando EL CULTURAL ya anunciaba que sería Soledad Puértolas la nueva apuesta de la institución. La escritora zaragozana, desde su tranquilidad de chalet, ha preferido no cantar victoria hasta el último momento, y sólo hizo caso a la rumorología cuando le llegó la proposición de Luis Mateo Díez. Este jueves, finalmente, se ha confirmado como la quinta mujer en la Academia (las otras han sido, desde su fundación, Ana María Matute, Carmen Iglesias, Margarita Salas e Inés Fernández) y la nueva titular del sillón g. “Mejor minúscula, ¿no?”, se alegra de primeras ante un reto "inesperado" que asume con ilusión.

PREGUNTA.- Enhorabuena, g minúscula. ¿Le gusta su letra?
RESPUESTA.- No conocí a Antonio Colino, pero me gusta la posibilidad de ocupar la silla de un científico. Cada letra tiene su encanto y la g pequeña es muy bonita: es la de gracia, por ejemplo. Mis hijos, Diego y Gustavo, la llevan en sus nombres. Y me gusta que sea minúscula, más de andar por casa, más cotidiana.

P.- ¿Los rumores le señalaban desde hace un tiempo como la nueva académica, tenía constancia de ello?
R.- Fue antes de Navidad cuando me llamó Luis Mateo Díez. Hasta entonces no sabía nada. Dije que aceptaba, aunque era algo que nunca se me había ocurrido.

P.- ¿Cuántas mujeres hacen falta en la Academia para que se la deje de considerar una institución machista?
R.- Son preguntas que tendrían que contestar los académicos. Es una institución del XVIII y que arranca con un espíritu que deja a un lado a las mujeres, incluso a las cultas, que las había. La Academia se ha adaptado al presente y, como todo en la vida, evoluciona. Pero la sociedad es muy lenta, es lo que más tarda en modificarse. El caso español no es el único, aunque es cierto que aquí hay una mentalidad de otorgar cierta invisibilidad a las mujeres y eso cuesta cambiarlo.

P.- ¿Y con qué otras colegas le gustaría toparse en la institución? ¿Personalmente ve grave la ausencia de escritoras?
R.- Hay muchas, no quiero dar un nombre. Evidentemente, hay mujeres y hombres que son grandes candidatos. Grave es depende de cómo te pongas, creo que hay cosas mucho más flagrantes que este asunto.

P.- Elaborará un discurso sobre los personajes secundarios de la literatura y, en concreto, sobre los del Quijote. ¿Usted se ha sentido secundaria alguna vez?
R.- A mí los secundarios me entusiasman, hay que fijar más la atención en ellos, que son los que dan a la novela la verosimilitud, la realidad. En el Quijote hay muchos personajes secundarios -y muchos femeninos- tratados con un respeto impresionante. Merece la pena que me acompañen en esta aventura. Sobre mí, creo que todos somos secundarios. La vida no es sólo la tuya sino parte de la de los otros, hay un entramado de secundarios que conviene tener presente.

P.- Yendo a lo prioritario, ¿Qué se propone hacer en la RAE?
R.- Primero tendré que conocerla mejor, sé poco de ella. Sé que tienen comisiones de trabajo, sé que se está siempre estudiando el diccionario... pero esperaré a estar dentro. Lo que puedo aportar es lo que aporta una persona que está en la lengua, que es mi materia. Y querré adecuarla, como todos, cada vez más a la realidad.

P.- ¿Qué opina una nueva académica sobre la Nueva Gramática? ¿Le tira más la presente corriente aperturista de la institución o la de los que exigen que sea un organismo más férreo a la hora de dictar normas?
R.- No veo laxitud en la Nueva Gramática. La Academia cambia como cambia todo y su criterio va reflejando la lengua del día a día, hay que ser muy sensible a la sociedad y no cerrar los ojos. La labor que refleja la Gramática es un ejemplo de su deseo de estar en la realidad actual. Creo que esta obra supone un esfuerzo que no se había hecho hasta ahora y me asombra eso de los volúmenes monumentales, de cómo son capaces de coordinar tantos esfuerzos. Yo en mi creatividad estoy sola y cualquier labor colectiva me asombra. Finalmente, valoro su enfoque, que es una llamada al entendimiento.

P.- Saca libro en dos semanas, una publicidad estupenda su elección.
R.- Sí, se titulará Compañeras de viaje y es un libro de relatos en el que las protagonistas son, precisamente, mujeres secundarias. Esas que, por ejemplo, acompañan al viaje de negocios a su marido. ¿Qué hacen ellas mientras él trabaja? Esa secundaria es a la que he colocado como personaje esencial, le sigo los pasos para conocer cómo es su vida durante ese tiempo de soledad en una ciudad ajena.

Otra mirada

2010-01-19T07:30:00.000-08:00

Aquí la empatía o la filantropía se siente con nombres y apellidos, Antonio viene todos los días a comprar su pan sin gluten, contento porque ya no tiene que gastarse 60 € semanales en darles de beber a sus borregos,(le traían una cisterna todas las semanas por la sequía), ni se preocupa porque las paridas tengan suficiente hierba para comer y criar a sus borreginos. Otros se quejan amargamente de las pérdidas de la aceituna(que en muchos casos representan la inmensa mayoría de sus ingresos anuales), en algunos casos de cómo más de la mitad de la cosecha está en el suelo, de que sus olivares son lodazales de donde ni siquiera se pueden recoger de allí...: te hundes hasta las rodillas, eso si antes no te has "atollado" en el camino y a tenido que venir a rescatarte algún amigo con su tractor...
Las carreteras están llenas de huellas de barro hechas por los tractores y remolques, que cuando pasas sobre ellas golpean en los parachoques...
El agua es muy beneficiosa para unos y muy jodida para otros, como todo, sólo que las miradas son directas, nos conocemos y de algún modo... nos consolamos. Al final siempre suele haber patatas, ó habas, o lechugas o tomates, o los tenías tú o alguien te los dio.
Es el campo. Es lo rural

2010-01-17T15:09:00.000-08:00

Y qué era el dolor?
un síntoma
una tristeza
un agujero negro que te absorbe y no sabes hacia donde te lleva
una catarsis
un renacimiento o un aprendizaje
una montaña rusa
una proximidad hacia ti misma
un reencuentro duro.

Nieve. Hielo y Frío

2010-01-08T15:00:00.000-08:00

cabalgata 2010... pasada por agua. Manny manitas

2010-01-05T15:37:00.001-08:00

Las Últimas lluvias

2010-01-01T13:50:00.000-08:00

Las últimas borrascas... tantas, unas tras otras, han dejado una cantidad de agua... importante. Tanta, que llegando al pantano, el agua ha empezado a gatear por encima de la pared inmensa del rebosadero, y aún ha hecho falta abrir las compuertas de la presa.
El agua se desliza, aumenta el caudal del río exponencialmente y las huellas las va dejando por toda la ribera.

La atunara. Manolo G.

2009-12-29T17:43:00.001-08:00

2009-12-29T16:18:00.000-08:00

Es una cadencia, agónica, acompasada,
sin salida, sin camino, reprimida.
Es una mirada de perfil, el pecho sube,
se para, se rompe.
Los dedos suben, pero no como otras veces,
tienen otro perfil, otra intención.
Ó han dejado de tenerla?
La sensación sube, entra siendo destructiva,
pero no soy objeto destruido:
destruyo
¿ó sólo es el punto de vista?
¿cuánto se rompió antes?
¿a cuántas cosas no se les oyó resquebrajarse?
ahora algo se rompe fuera, y alivia dentro...
¿cómo puede aliviar?
sólo queda el llanto, un llanto incontenible, lento. Penoso.
Después, no sé.
No sé que más.
Todo parece dolor y alivio, alivio y dolor. Intenso.

El sincretismo de las mujeres. Marcela Lagarde

2009-12-13T10:28:00.000-08:00

Pocas veces tiene una la sensación de aprender tanto. Acostumbrada a estar rodeada de poca cosa, de poca aportación y poco aprendizaje... no puedes creer que de repente en sólo unas horas puedas aprender tanto, poner tantos nombres a tantas cosas que sentías pero no sabías como llamar, como nombrar.
Sobre Marcela sabía todo lo que mi amiga me hablaba de ella, era difícil que saliese un tema de mujer y Marcela no apareciera en su boca. Ahora, después del fantástico viernes disfrutado en el Entredós, con Marcela al lado, oyendo su voz, sus palabras, leyendo en todo lo que destila, que no sólo mana por su boca; me queda rumiar las palabras, categorías, conceptos, nuevos significados (resignificando) tan nuevos para mi como la "equipotencia","equifonía", "equipolencia". El valor de los poderes vitales, la necesidad de la sintonía, la sinergia, la igualdad entre mujeres y la equivalencia entre hombres y mujeres...
Mi mente está plena de ebullición, intentando colocar todos y cada uno de los pensamientos que voy teniendo o me van surgiendo. Y sobre todo me queda mi propio encuentro personal, con todo esto, con todas las herramientas encontradas y puestas encima de la mano, como camino para mirar aún más dentro.

MARCELA... LAGARDE como bien dice Silvia LAGRANDE. Muy grande y muy cercana. Muchas gracias por todas y cada una de tus palabras, las que decías con tu voz y las que expresaban todo tu ser.

2009-12-05T13:43:00.001-08:00

Send your own ElfYourself eCards

Esto no tiene ni comentarios... os dejo con él.

2009-11-19T16:52:00.000-08:00

Allí donde estemos. Allí donde realmente nos corresponde estar. Josune

speak low. Billie

2009-11-06T17:36:00.000-08:00

Para la luna de Valencia.

Esperando.

2009-11-04T16:06:00.000-08:00

esperar?
esperar para qué?
esperar a qué?
esperar por qué?
o a quién?

definitivamente no sirvo. Tanto esperar.
Tanto esperado. Tanto.
Hoy me guardaría, si tuviese dónde: me escondería dentro, durante muchos días.
Solo abro para compartir un té o una buena conversación. Más allá... no existo.

Anabel lee.

2009-11-04T15:56:00.000-08:00

Sus efectos.

2009-10-20T16:23:00.000-07:00

Cuando aparecen el frío y la lluvia en las calles no queda ni un alma, todo el mundo se esconde, se refugia, ponen sus enaguas... encienden sus braseros y las calles son sitios silenciosos recorridos por breves sonidos.
La lluvia potencia los olores, las flores aún abiertas desprenden sus fragancias deliciosas a grandes distancias, el aire huele y se pega a la piel como si de una película se tratase, fina pero punzante. Mis pies caminan rápido, mi mente va de un pensamiento a otro; camina por todos los recobecos y cierro los ojos ¡humm, cómo huele!la música suena suave al oído y deja su mensaje una vez más:
"Y respirar tan fuerte que se rompa el aire,
aunque esta vez si no respiro es por no ahogarme..."
he llegado a casa, aún faltan cosas que hacer, pero tú me esperas en el messenger, tú me llevas a un plan de fin de semana, tú a saber como estarás más allá, tú ¡qué incógnita! estoy cansada de incógnitas, llevo demasiadas, tú ¿qué haces despierto?, y tú... qué aburrimiento joder.
Me quedo en la calle, en el frío, en los 8 ó 10 grados menos, con mi fular, con mi forro abrochado con la cara fría... y las manos.

noche fría.

2009-10-18T15:03:00.000-07:00

Del Pirineo, Figueras, Barcelona, Cadaqués, Blanes.

2009-09-21T14:42:00.000-07:00

Como casi todo en mi vida, y especialmente en los últimos tiempos, precisamente éste brilla bastante por su ausencia. Desde que volví las obligaciones y millones de cosas que hacer han retrasado este momento, pero con un pedazo de ese mismo tiempo os monto este pequeño resumen de lo que han sido mis cortos pero intensos días de asueto en tierras catalanas, entre la costa, la montaña y un poco de ciudad.
Muchos amigos... mucho compartido y buen rollo.
Risas, luz, olores, un poco de arte, buenos y tiernos abrazos, conversación. Mar.
¡¡¡qué lejos estais coñ!!!!!!me fastidia la lejanía física y me llena a pesar de todo la cercanía. Siempre conmigo, siempre. ¡¡¡Por los buenos momentos juntos!y por supuesto por todos los que nos faltan aún.

El abrazo.

2009-08-03T15:40:00.000-07:00

Me entrené escribiendo cartas cuando vivíamos lejos de mis abuelos, y mi padre me dejaba un espacio en sus cartas para que yo le escribiera unas letras a mis abuelos que vivían en el pueblo.
Mis cartas siempre terminaban con muchos besos... besos para todos, un beso gordo, un besino... con distintas modalidades pero de besos al fin y al cabo.
Durante muchos años consideré los besos como el máximo exponente del sentimiento y el acercamiento.
El abrazo sin embargo y no sé decir por qué, me resultaba lejano, era como algo que no iba conmigo o no comprendía( será porque casi todos los que yo había visto eran de esos lejanos, un ligero palmoteo de espaldas... en fin)... ó que se yo. Me resistía a terminar mis misivas con abrazos.
Este fin de semana lleno de abrazos, unos muy dolorosos, otros entusiastas, con los que no puedo disfrutar todo lo a menudo me gustaría, me ha recordado y puesto en evidencia esas diferencias entre lo breve pero intenso de los besos, y los largos y matizados abrazos.
Me quedaría suspendida de unos brazos en los que colgarme, compartiendo sentimientos desbordados, aguantando el peso de los de un amigo deshecho en lágrimas, sabiendo que es lo único que puedes hacer por él; de mi hermana que no sostenemos mucho con temor de no poder desprendernos, de uno que no implique ir o venir, sólo estar, querer estar aspirando el aroma familiar, cercano.
Me quedaría así, abrazada, entrelazada, percibiendo, recordando, compartiendo, riendo o llorando pero sobre todo estando... cerca... muy cerca. Ahora mismo os daría uno a tod@s vosotr@s... que putada de distancia... pero no renuncio, ya me los cobraré: apretados y largos.

El aperitivo de las vacaciones.

2009-08-03T15:36:00.000-07:00

Destino.

2009-07-14T07:02:00.000-07:00

Destino from only one on Vimeo.

2009-07-11T15:11:00.000-07:00

Foto. Carlos Luengo.

Me llegó tu olor como un torrente fresco esta mañana, tal y como venían las águilas que yo no sabía distinguir y que surcaban el cielo recién estrenado de camino a Cáceres: era el de tus manos, el de tu habitación, el tuyo ¡y era tan real y persistente!. Un olor tan lejano, tan cercano, tan añorado, no sé por qué vino, pero detrás venían todos los momentos compartidos, y del olor me fui arrimando a gestos, a tus gestos, a tu voz, tus caricias. Tan pocas pero tan presentes.
Los olores son un hogar al que volver, para añorar, para mecerte como en una cuna, para la melancolía de lo que no retorna, de lo que nos acerca... y nos aleja. De volver a sentirme en casa, en tus brazos.

Demasiado. Rosana

2009-07-05T15:44:00.000-07:00

Sara y Samuel.

2009-06-30T11:52:00.000-07:00

Para mi frágil viejita.

2009-06-25T14:59:00.000-07:00

Mi abuela se va consumiendo.
Ayer, después del paseino por el pasillo de su casa mi padre la dejó descansar en un sofá de su abuela Petra Ana, me senté a su lado y como siempre la tomé de la mano; no ve ni escucha mucho, así es que estoy segura que su sentido del tacto es el mejor, con él se aferra a todo lo que no ve venir y a todo lo que no puede oír; cuando camina agarrada por alguna de nosotras intenta encontrar su camino con las manos, los cardenales lo corroboran.
Cuando era pequeña mi abuelo me enseñó como diferenciaba un burro viejo de uno más joven, me pidió que pusiera mi mano junto a la suya, me dio un pequeño pellizco y luego hizo lo mismo con la suya, "ves" me dijo, "en tu mano de joven, la piel se despliega en el mismo momento que yo la suelto... sin embargo en mi mano el pellizco se mantiene más tiempo y se despliega poco a poco..."; las manos de mi abuela no necesitan ninguna prueba, su vejez se ve en su piel traslucida que deja distinguir las venas, en el contorno de sus tendones, en sus manchas..., y sobre todo en su fragilidad.

Estuvimos un rato calladas, después le conté un poco de mi trabajo, de todas mis faenas, y nos volvimos a callar, apoyó su cabeza en mi hombro, ¡es tan poquita cosa, tan delgadita!
-"niña, estoy cansada de vivir, ¿por qué no me moriré?".
-"hoy me he despertado mala, no sabía donde estaba, no sabía en que casa estaba, ¿por qué no me moriré?".
¿No será que el Alzeimer y la demencia se apodera de ell@s por piedad?, ¿como un bálsamo para hacerles más llevadera su existencia, que en algunos casos ya no desean o no soportan?...

Recojo un pequeño escrito que he encontrado en la red, pero del que no tengo ni idea de quien puede ser el ó la autor/a.

Bienaventuranzas de l@s ancian@s:

Bienaventurados aquellos que entienden mi paso vacilante y mi temblorosa mano.

Bienaventurados aquellos que tienen en cuenta que ya mis oídos tienen que esforzarse para captar las cosas que ellos hablan.

Bienaventurados aquellos que se dan cuenta que ya mis ojos están nublados y mis reacciones son lentas.

Bienaventurados aquellos que desvían la mirada con disimulo al ver que he derramado la taza de café sobre la mesa.

Bienaventurados los que con una sonrisa alegre me conceden un rato para charlar de cosas sin importancia.

Bienaventurados aquellos que nunca dicen: Ya ha contado eso dos veces.

Bienaventurados aquellos que saben arreglarse para traer a la conversación y a la memoria cosas pasadas.

Bienaventurados aquellos que me hacen comprender que soy amado y que no estoy abandonado y solo.

Bienaventurados aquellos que comprenden que me cuesta mucho encontrar la fortaleza para llevar mi cruz.

Bienaventurados los que me facilitan el paso final a la Patria Celestial, con amabilidad y buenas formas.

Escuela de Calor.

2009-06-22T15:16:00.000-07:00

Una canción de muchos veranos, para bailar con muchos y buenos recuerdos.

En Madrid. Sorolla. Manuel Rivas La desaparición de la Nieve.

2009-06-17T15:12:00.000-07:00

Este fin de semana pasado estuve en Madrid, algun@s ya lo sabéis, estuve con vosotr@s...
La visita a la Feria del libro es ya hace años una tradición a la que no renuncio, por mucho que a veces me cueste encontrar el momento... mucha emoción... un montón de libros interesantes... los dientes arrastrando sobre el asfalto ¿cómo decidirse...? que difícil, al final: unos libros para los peques y de lo que queda algún capricho para mí... Muchísimo calor, muchísima gente, una tormenta, un cansancio muy satisfecho. Y un encuentro con Beatriz Osés... ¡gracias por tus palabras y tu atención!

El día fue muy completo, una visita al Prado: exposición de Sorolla.
¡Cuánta belleza, vestidos al viento, lienzos blancos, velas atravesadas por la luz, la piel intuida en el vestido pegado por el agua...!

Las pilas venían hasta arriba... hasta que esta mañana se las han cargado de un golpe... me dejaron sin resuello, menuda leche.

Un refrán que no conocía y apunté con interés:

MANOS QUE NO DAIS ¿QUÉ ESPERÁIS?

Os dejo también un poema del último libro de poemas de Manuel Rivas. La desaparición de la nieve. Ese capricho de la Feria...

Alalá.
A la vieja manera. A Cachi y Amparo

Y de noche iría de noche,
en medio del temporal.
Ir de día a la luz del día
eso me da miedo, madre.

En el fondo de tu mirar
se balancea una gamela.
Quién se pudiese ahogar
en el mar que tú enciendes.

Lo que sueño es verdad
como el silencio es un hablar.
Si robé tu retrato
fue para aprender a mirar.

Yo no sabía que había
tanta alegría en las lágrimas
ni nieve en los abedules
ni en las penas esperanza.

Un Míster Bones para el hombre de las bolsas.

2009-05-31T14:47:00.000-07:00

Camina por el borde de la carretera, más o menos a la misma hora, habrá salido de los Santos a las 9 y media; lleva según la temporada una vestimenta u otra, pero siempre la misma, hoy su camisa y sus pantalones vaqueros, y en la mano dos o tres bolsas. Su edad no importa, no se sabe; no hay donde buscarla. Todo lo que lleva es un rictus en la cara, ¿qué quiere decir? ¿sufre? ¿siente dolor? ¿está cansado? ¿hacia donde va? ¿por qué no hace autostop? su expresión no varía, se repite como sus pantalones, y como ellos está gastada.
Su paso es cansino, está cansado de hacer el mismo camino todos los días, las piernas le pesan, su cuerpo entero le pesa, todos sus pocos kilos se reflejan en su cara... ¡tanto pesa!...¡maldito peso!.
Le imagino un Míster Bones... ¡cuánto necesita de su compañía! al pie, acompañando su soledad.
De los Santos de Maimona a algún punto kilométrico camino de Sevilla y vuelta a los Santos.

La Tierra de los Sueños. La dama se esconde

2009-05-28T13:50:00.000-07:00

Para tod@s vosotr@s, amigas, amigos; nos encontramos en la tierra de los sueños.

¿existe Dios?

2009-05-25T07:22:00.000-07:00

Esta mañana bajábamos por la escalera mis hijos y yo, camino del colegio. Mientras bajaba, Sara se giró en un escalón y me preguntó ¿mamá existe Dios?... le respondí: muy buena pregunta para las 9 de la mañana de un lunes. Le dije que luego lo hablaríamos que era demasiado importante y largo como para contestarlo así a bote pronto.
¿y cómo contestar? no por que no sepa lo que le quiero decir, si no por qué no siempre es fácil darse una explicación a una misma como para encima conseguir decir algo coherente a una chiquilla de 6 años. Cómo decirle que a mi me basta con los elementos, que me siento dentro de ellos, que no necesito ninguna otra explicación para explicar mi vida y mi muerte: que me siento polvo de estrellas y que me molesta profundamente que las verdades individuales, acaben sirviendo como verdades universales impuestas.
Que todo se consuma, y sea pasto de derroche, excusa para tantas cosas.

Tertulia literaria de viernes por la noche. Los girasoles ciegos.

2009-05-23T07:19:00.000-07:00

Primera sesión de la tertulia literaria, tod@s con tantas ganas, con tanto que contar, con tantas ganas de compartir.
"esto nos hacía falta" me dijo Pedro ¡y qué razón tiene!, compartiendo sensaciones, pareceres, libros leídos y otros con intención de leerlos.
De Los Girasoles Ciegos, que elegimos para nuestro inicio, os dejo algunos de los fragmentos que yo destacaría, ó de los mencionados por l@s compañer@s.
Leímos algunos poemas de Benedetti y las instrucciones para subir una escalera de Cortázar...
Aumentamos componentes y... salimos con la grata sensación de un nuevo camino.

<<¿son estos los soldados que veo láguidos y hastiados los que han ganado la guerra?
No, ellos quieren regresar a sus hogares adonde no llegarán como militares victoriosos sino como extraños de la vida, como ausentes de lo propio, y se convertirán, poco a poco, en carne de vencidos. Se amalgamarán con quienes han sido derrotados, de los que sólo se diferenciarán por el estigma de sus rencores contrapuestos. Terminarán temiendo, como el vencido, al vencedor real, que venció al ejército enemigo y al propio. Solo algunos muertos serán considerados protagonistas de la guerra.>>
Primera derrota: 1939 ó Si el corazón pensara dejaría de latir.
Destacado por Marga.

<
He pensado mucho en ello pero no quiero darles la última satisfacción de la victoria. Que muera yo puede ser justo, porque sólo he sido un mal poeta que ha cantado la vida en las trincheras donde anidaba la muerte. Pero que muera el niño es sólo necesario. ¿Quién va a hablarle del color del pelo de su madre, de su sonrisa, de la gracilidad con la que sorteaba el aire a cada paso para evitar rozarlo? ¿quién le va a pedir perdón por haberle concebido? Y si sobrevivo, ¿qué le voy a contar de mí? Que Caviedes es un pueblo colgado de una montaña que olía a mar y a leña, que tuve un maestro que me recitaba de memoria a Góngora y a Machado, que tuve unos padres que no fueron capaces de retenerme junto a su establo, que no sé qué buscaba yo en Madrid en plena guerra..., ¿un rapsoda entre las balas? ¡Eso es, hijo mío! ¡Yo quería ser un rapsoda entre las balas!
¡Y ahora tu sepulturero!
(un trazo firme, profundo, subraya esta última frase, desgarrando incluso el papel cuadriculado del cuaderno de huel negro.)>>
Segunda derrota: 1940 ó Manuscrito encontrado en el olvido.

<>
Tercera derrota: 1941 ó el idioma de los muertos.

<<- Que alguien quiera matarme no por lo que he hecho, sino por lo que pienso... y, lo que es peor, si quiero pensar lo que pienso, tendré que desear que mueran otros por lo que piensan ellos. Yo no quiero que nuestros hijos tengan que matar o morir por lo que piensan.>>.
Cuarta derrota 1942 ó los girasoles ciegos.

¿y por qué?

2009-05-22T08:41:00.000-07:00

La etapa que tienen las niñas y los niños de los "y por qué" sale a colación en casi todas las publicaciones sobre l@s pequeñ@s, así que anoche me sorprendí un tanto.

Me surgieron no sé, quizá más de 5 por qués seguidos, ¿y por qué? ahora no sé a quien le pregunto, a mí misma supongo, en su momento a los que más se los preguntaba era a mis padres cuando no conseguía alguna de las cosas que me apetecía hacer. Ahora... bueno no sé los lanzo como la que espera una respuesta no sé de quien, no sé de donde, pero ¿por qué? ¿por qué sigo teniendo algunas de las mismas preguntas de siempre?

No superé los 4 años ni los 16, ó me obstino en encontrar respuestas a preguntas de las que ya tendría que sentir cierta resignación; ó precisamente por eso me resisto. Con un "no quiero entrar en el aro".
Sólo que ahora las fuerzas que me llevan al supuesto buen camino, son más sutiles pero más firmes... más poderosas.

Ayer conocí a una peregrina belga, pasaba por mi tienda buscando una ecotienda donde poder comprar unas verduras, iba de paso, caminando, sola, con su mochila, con un aire de fragilidad fibrosa, una tranquilidad... charlé un buen rato con ella, le hice algunas recomendaciones y ¡cuánto deseé su camino y su mochila en solitario! le gusta caminar, sin más.

Un poema de noche. Noche para una despedida. M. Benedetti 17 mayo 2009

2009-05-18T01:16:00.000-07:00

La vida ese paréntesis

Cuando el no ser queda en suspenso
se abre la vida ese paréntesis
con un vagido universal de hambre

somos hambrientos desde el vamos
y lo seremos hasta el vámonos
después de mucho descubrir
y brevemente amar y acostumbrarnos
a la fallida eternidad

la vida se clausura en vida
la vida ese paréntesis
también se cierra incurre
en un vagido universal
el último

y entonces sólo entonces
el no ser sigue para siempre

Gitánjali. Ofrenda lírica. R.Tagore.

2009-05-18T01:15:00.000-07:00

" ¿Dónde estás tú, amor mío? ¿por qué te escondes detrás de todos, en la sombra? ¡Te empujan y te pasan por el camino polvoriento, creyendo que no eres nadie! Yo sé el tiempo que hace que te espero, cansado, con mis ofrendas para ti; y los que van y vienen, me cojen las flores, una a una, y dejan vacío mi canasto.
Pasaron mañana y mediodía. Es el anochecer, y mis ojos están caídos de sueño en la sombra. Los hombre que vuelven a sus hogares me miran sonriendo, y me avergüenzan. Estoy sentada como una muchacha mendiga, con la falda por la cara. Y cuando me preguntan qué quiero, bajo los ojos y callo.
¡ Ay!, ¿cómo les voy a decir que te espero a ti, que tú me has prometido que vendrás? ¿cómo me dejaría decir mi timidez que esta miseria mía es la dote que te guardo?¡Ay!, ¡cómo aprieta este orgullo contra mí, en el secreto de mi corazón!.
Sentada en la yerba, miro al cielo y sueño con el súbito esplendor de tu llegada. Llamean mil antorchas, los gallardetes de oro vuelan sobre tu carroza, y los caminantes miran boquiabiertos cómo desciendes de tu asiento y me alzas del polvo, cómo sientas a tu lado a esta mendiguilla andrajosa, que tiembla de orgullo y de vergüenza como una enredadera en la brisa del verano.
Pero pasa el tiempo y no se oyen las ruedas de tu carroza. ¡Cuánta procesión va y viene, palpitante, entre gritos y relumbrones de gloria! ¿sólo eres tú quien tiene que seguir en la sombra, callado, detrás de todos? ¿sólo soy yo quien ha de esperar y llorar y gastar, en vano afán su corazón?

Romería de San Isidro

2009-05-15T16:06:00.000-07:00

Al Alba. Cantada bajito

2009-05-14T16:28:00.000-07:00

Estábamos en el monte, creo que era Cercedilla ¿puede ser?, en un claro del bosque, no me gusta mi voz para cantar, pero tu insistías en que yo cantara Al alba, decías que te gustaba que te la cantase... y te la canté bajito.
Hoy eras mi color rojo, curioso pero no sorprendente.
Un beso. Disfrútala.

Avanza

2009-05-14T16:14:00.000-07:00

La última luz se refleja en el agua, los cereales se han secado y como inmensos mares de espigas se mecen al compás del viento, también se fueron las jaras, los cantuesos, las aulagas; pero amarillean las flores de las retamas, y los olivos exhiben sus flores blanquecinas junto con las flamantes vides de enhiestos brotes.
Unas van y otras vienen, configurando el ciclo más importante.

El secreto del oso hormiguero. Beatriz Osés.

2009-05-12T14:20:00.000-07:00

De Beatriz me habían hablado muchas personas en un corto plazo de tiempo,... y además todas ellas muy variopintas: es muy conocida entre los chavales de mi pueblo, a much@s de ell@s les ha dado clase, tod@s hablan de ella con una cercanía cuanto menos llamativa.
Hace unos días que encontré su último libro en el escaparate de la librería que frecuento, "El secreto del oso hormiguero" 1º premio de poesía para niños ciudad de Orihuela. Está editado por Faktoría K de libros. La presentación es excelente y su contenido...de una calidad difícil de igualar.
Un trabajo impecable. Al precioso trabajo de Beatriz Osés hay que unir las ilustraciones de Miguel Ángel Díez... para muestra un botón. Os dejo un aperitivo y sus enlaces por si quereis ver más. Beatriz

El misterio del bicho bola

Me subo a la cama,
ruedo por la almohada...

Atravieso el colchón,
ruedo sin control...

Me quedo dormido,
ruedo con sigilo...

Salgo de mi casa,
ruedo con más ganas...

Y, por la mañana,
sin que nadie lo entienda...
despierto en mi cama.

J´ai deux amours. Madeleine Peyroux.

2009-04-28T15:28:00.000-07:00

La bendición. Toni Morrison

2009-04-28T14:39:00.000-07:00

Estoy esperando un libro, vivir donde vivo hace que casi cualquier libro que no sea un super-ventas tengas que encargarlo en la librería... ya casi me acostumbro, además saboreo la llegada con más ilusión.
"La Bendición" de Toni Morrison, promete interesantes momentos... como temática: la esclavitud y la segregación.
Como ingredientes la escritura como desarrollo y evolución y nuevo poder, como urgencia. La amistad entre mujeres.
Y como referencias siempre la realidad de los que callan y de los que hablan para que no hablen otros por ellos; y la de las mujeres.

Como reflexión, un "cabreo" personal, fui a buscar a la biblioteca algo más sobre ella, alguna obra anterior pero... ¡sorpresa! de cualquier otro premio nobel estaban casi las obras completas sin embargo... ni la conocían... ¿por qué será? ¿no tendrá algo que ver esto con el género o será el color de su piel? 2ª coincidencia: mosqueada seguí con mi segunda búsqueda: algo de Zambrano. Filosofía: Platón, Kant, Aristóteles, Ortega y Gasset... y un triste y solitario libro de María... que casualidad.
Seguiría con la reflexión porque dio para más pero, es tarde y el tema... en fin, serán las gafas.

Las gafas nuevas

2009-04-26T11:35:00.000-07:00

Nana Mapuche.Putumayo.

2009-04-24T15:27:00.000-07:00

La zorrita Mamalutera

2009-04-24T14:58:00.000-07:00

Después de esta larga semana, muy llena de trabajo, (no sólo el profesional), me quedo con los recuerdos de muchas caritas... las de los mayores que descubrían la triste historia de Sentimento y la de los más pequeños coreando "... a garbancito no lo piséis..."
y como punto final la zorrita mamalutera.

Un día se encontraron en la dehesa un lobo con una zorra, ésta le dijo al lobo que había encontrado un chozo en el que unos pastores habían preparado un caldero de migas y lo invitó a comer con ella.
Ambos animales se comieron a medias el caldero de migas y con la panza llena salieron de nuevo al monte.
Por el camino, buscando un sitio donde beber después de tanta comida, la zorra se propuso engañar al lobo y con voz zalamera le dijo:
-ay lobito, no sabes cuanto me duele la barriga y lo malita que me he puesto con tantas migas...no me llevarías a cuestas en tu lomo?-.

Tanto insistió la zorrita que al final el lobo accedió a llevarla en el lomo.
La zorrita muy contenta se subió y por lo bajito iba cantando:
-" la zorrita mamalutera harta de migas va caballera"-.
El lobo que la oía murmurar le pregunta:
- que hablas zorrita, no estabas tú tan malita-.
-Nada lobito, si yo no decía nada-.
Pero la tuna loba seguía con su cancioncilla:
-" la zorrita mamalutera harta de migas va caballera"-.
Viendo el lobo que la zorra lo había engañado para que la llevase cogida, cuando pasó junto al pozo donde iban a beber la tiró dentro y le dijo:
- pues al pozo por embustera-.

"... la zorrita mamalutera, harta de migas va caballera...

... pues al pozo por embustera..."

Recuerdo de aquel contador de historias, fábulas que en las noches de verano y durante mis vacaciones me contaba una y otra vez aquellos mismos cuentos que yo le pedía hasta la saciedad. ¿será que de él me aficioné?
Espero que hayáis disfrutado de un buen libro esta semana especial.
¿alguna sugerencia?

Pastores más allá de la muralla. Acuarela

2009-03-26T05:11:00.000-07:00

Extremoduro. Segundo movimiento: Lo de fuera

2009-03-10T02:32:00.000-07:00

Segundo Movimiento: Lo de fuera

Se acabo,
el odio me arrolló la razón,
con mi época estoy comprometido,y el amor, se fue volando por el balcón,
a donde no tuviera enemigos.

Y ahora estoy en guerra contra mí alrededor,
no me hace falta ningún motivo,
y es que soy
maestro de la contradicción
Y experto de romper lo prohibido

Y por eso los chiquillos ya se acercan a mí
Que intento ser feliz
Y desde entonces de esta cárcel no me dejan salir
Ni tengo a donde huir
Voy a hacer un butron
Que saque la cabeza fuera

Sigo preso
Pero ahora el viento corre alrededor
Por mis pecados sigo preso
Carne y hueso
Se muere de hambre el mundo alrededor
Tú y yo total de carne y hueso

Por dinero los maderos
¡ay! van detrás de mí
Que intento ser feliz
Y abocado a los tejados
Me he mudado a vivir
Por desobedecer, por ver al sol salir
Por sacar la cabeza fuera
Y sigo preso
Pero ahora el viento corre alrededor
Por mis pecados sigo preso

Carne y hueso
Se muere de hambre el mundo alrededor
Tú y yo total de carne y hueso

Necesito saber
Dime tu nombre
De donde sale el sol
Y de que se esconde
Necesito saber
Dime tu nombre
De donde sale el sol
Y de que se esconde

(Necesito saber)
Si miro alrededor no puedo comprender,
me da pereza.
(dime tu nombre)
Si hay algún escalón, pa dar un tropezón,
voy de cabeza.
(de dónde sale el sol)
Tú y yo en la habitación para que vuelva Amor: naturaleza.
(y de qué se esconde)
Hay un televisor en medio del salón,
no me interesa.

Vente a la sombra, amor
Que yo te espero
Que tengo el corazón
Aquí con bien de hielo
Vente a la sombra, vente amor
Que yo te espero que tengo ya el cerezo a flor
dentro del cuerpo

Se me cae la casa desde que se marcho
Ahora ya solo espero el derribo
Y es que perdí
La pista del eje del salón
Estoy continuamente torcido

Y ahora solo pienso en ella
No encuentro razones
Donde su recuerdo
Se me clava entre las cejas
Sueño con melones
Encima de la mesa

Buscando mi destino,
viviendo en diferido
sin ser, ni oír, ni dar.

Y a cobro revertido
quisiera hablar contigo,
y así sintonizar.

Sueño que empieza otra canción
Vivo en el eco de su voz
Entretenido

Sigo la estela de su olor
Que me susurra vámonos
Vente conmigo

Hay un desierto hay un vergel
Lleno de flores de papel
Pensaba
que seria frio el amanecer
Te equivocabas otra vez
Quemaba

Llego el verano y asoló la primavera
Y el sol asfixia en tu jardín
Y se le caen los pajaritos a la higuera
Que ya no cantan para mí

Abrí los ojos para ver
Con el destino me encontré
De cara

Lo tengo todo a medio hacer
Me preguntaba, Si tal vez
Mañana

Vente a la sombra, amor
Que yo te espero
Que tengo el corazón
Aquí con bien de hielo
Vente a la sombra, vente amor
Que yo te espero que tengo ya el cerezo a flor
dentro del cuerpo

Necesito saber
Dime tu nombre
De dónde sale el sol
Y de qué se esconde

Si miro alrededor no puedo comprender me da pereza
Y si hay algun escalón para mi tropezón voy de cabeza
Y de la habitación para que vuelva Amor: chorros de lefa
La buena educación de la televisión no me interesa.

Extremoduro. Dulce introducción al caos.

2009-03-09T14:45:00.000-07:00

Dulce introducción al caos

¿Cómo quieres que escriba una canción
si a tu lado no hay reivindicación?
La canción de que el tiempo no pasara
donde nunca pasa nada.

Una racha de viento nos visitó
y al árbol ni una rama se le agitó.
La canción de que el viento se parara
donde nunca pasa nada.

Un otoño el demonio se presentó
fue cuando el arbolito se deshojó.
La canción de que el tiempo se atrasara
donde nunca pasa nada.

Una racha de viento nos visitó
pero nuestra veleta ni se inmutó.
La canción de que el viento se parara
donde nunca pasa nada.

Mientras tanto pasan las horas,
sueño que despierto a su vera,
me pregunto si estará sola
y ardo dentro de una hoguera.

¿Cómo quieres que escriba una canción
si a tu lado he perdido la ambición?
La canción de que el tiempo no pasara
donde nunca pasa nada.

Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas,
se paró el aguacero ahora somos flotando dos gotas.
Agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor.
Me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor.
Volar! volar!

Una racha de viento nos visitó
y a nosotros ni el pelo se nos movió.
La canción de que el viento se parara
donde nunca pasa nada.

Ya no queda una piedra en pie
porque el viento lo derribó
No! No hay esa canción
Ya no queda nada de ayer
porque el viento se lo llevó
No! No hay esa canción

Ya no queda una piedra en pie
porque el viento lo derribó
No! No hay esa canción
Ya no queda nada de ayer
porque el viento se lo llevó
No! No hay esa canción

No! No! No! No!

Pastores más allá de la muralla.

2009-03-08T15:27:00.000-07:00

"...la muralla es a la vez escudo y trampa, mampara y jaula.

... la muralla, crea una manera de pensar en la que todo está atravesado por esa muralla que divide el mundo en malo e inferior: el de fuera, y bueno y superior: el de dentro."

Viajes con heródoto. Kapuscinski

"...Y es que nuestro mundo, aparentemente global, a la hora de la verdad no es sino un conglomerado de cientos de miles de provincias de lo más diverso y que no tienen ningún punto de encuentro. El viaje por el mundo es un peregrinar de una provincia a otra, y cada una de ellas es una estrella solitaria que brilla sólo para sí misma.
Para la mayoría de la gente que vive allí, el mundo real se acaba en el umbral de su casa, su aldea ó, todo lo más, en la frontera de su valle..."

Ébano. Kapuscinski.

dos mujeres para el 8 de marzo. Alfonsina estorni y Cesárea Evora

2009-03-08T14:32:00.000-07:00

LA INVITACION AMABLE

Acercate, poeta; mi alma es sobria,
de amor no entiende -del amor terreno-
su amor es mas altivo y es mas bueno.

No pediré los besos de tus labios.
No beberé en tu vaso de cristal,
el vaso es frágil y ama lo inmortal.

Acercate, poeta sin recelos...
ofréndame la gracia de tus manos,
no habrá en mi antojo pensamientos vanos.

¿Quieres ir a los bosques con un libro,
un libro suave de belleza lleno?...
Leer podremos algun trozo ameno.

Pondré en la voz la religión de tu alma,
religión de piedad y de armonía
que hermana en todo con la cuita mía.

Te pediré me cuentes tus amores
y alguna historia que por ser añeja
nos dé el perfume de una rosa vieja.

Yo no diré nada de mi misma
porque no tengo flores perfumadas
que pudieran asi ser historiadas.

El cofre y una urna de mis sueños idos
no se ha de abrir, cesando su letargo,
para mostrarte el contenido amargo.

Todo lo haré buscando tu alegría
y seré para ti tan bondadosa
como el perfume de la vieja rosa.

La invitación esta....sincera y noble.
¿Quieres ser mi poeta buen amigo
y solo tu dolor partir conmigo?

Alfonsina Estorni.

La "estalla"

2009-02-28T15:50:00.000-08:00

Las pequeñas hojas en las ramas de los árboles de la ribera reverdecen las copas y me traen el recuerdo del mimbre blanco, pelado. con el movimiento de la savia la corteza se despega con gran facilidad y la "estalla" resbala con la presión perfecta para arrancarla.
En la ribera, Manolo poda las mimbreras, enseñándonos el modo de conseguir mejores varetas gracias a la poda. De paso pincha alguna que otra en lugares vacíos y separamos haces para pelar.
La "estalla" es una pinza hecha con las mismas ramas, más gruesa e improvisada en ese momento, no se guardan. Con los primeros intentos o no pelas la vareta o la machacas y la estropeas, poco a poco le coges el ritmo, cuál es la presión a ejercer; y concentrada, sentada en la tierra pasan una tras otra, una tras otra.
Con ellas hicimos nuestras primeras cestas de mimbre pelada...

Ella Fitzgerald y Amstrong. Summertime.

2009-02-28T15:28:00.000-08:00

Sam Cooke.

2009-02-28T15:15:00.000-08:00

carnaval, carnaval...

2009-02-21T07:35:00.001-08:00

unas fotitos de nuestros disfraces de este año. Sara es un girasol muy lindo y Samuel un payaso muy convincente.

The smiths

2009-02-18T15:41:00.000-08:00

Manjares silvestres

2009-02-18T15:12:00.000-08:00

Ayer salí una horita y media que tenía entre las clases de los peques por la tarde a sierra pinos. Aprovechando su actividad cogí mi mochila, la navaja y unas gomas y me fui en busca de esos pequeños tesoros que la tierra nos regala después de unas abundantes lluvias y unas temperaturas suaves: los espárragos trigueros.
Me falta una foto, pero tenía ganas de andar suelta, rápida, saltando de esparraguera en esparraguera, ladeando las con las botas para poder descubrir, quien sabe? uno, dos tres, cuatro...
Creo que me gusta más cogerlos que comerlos, bueno, no sé, difícil elección; ¿quién se resiste a una tortilla con unos huevos frescos de campo y unos espárragos?
¡¡¡qué bueno!!! ó a una sierra en silencio, con algún que otro pájaro cercano como única compañía...?
Tantas debilidades...
y es que una es débil.

Un guiño para Toulouse, donde acabo de reencontrar a una íntima vieja amiga, con la que compartí tantos y tantos buenos momentos... Piluca...

Exposición Maestro artesano ceramista Avelino Carrasco

2009-02-15T00:10:00.000-08:00

Creo que intentar poner en palabras la belleza de estas piezas... en fin es una tarea imposible y por otro lado absurda.
Un trabajo exquisito.

El primer día soleado desde... hace tanto tiempo...

2009-02-11T15:20:00.000-08:00

Un Fragmento.

2009-02-10T14:54:00.000-08:00

"... Conservo un recuerdo tan vivo de aquel parque, de aquel lento, largo y callado paseo por senderos flanqueados de blancura suntuosa, que nada podrá borrarlo de mi memoria. Despacio, muy despacio, sabiendo que nadie estaba esperándonos para incorporarnos a sus días llenos de sobresaltos y vacíos, sin apenas transición. Sin que nadie nos reprochara por qué llegáramos tarde a alguna imaginaria cita. Sin tener la obligación de explicar -a oídos, por otra parte, totalmente desinteresados del asunto- qué habíamos hecho, en qué habíamos perdido el tiempo. El precioso tiempo de ellos, no nuestro silencioso vagar por senderitos bordeados de parterres blancos y árboles desnudos, con los negros brazos alzados a un cielo de aluminio. Avanzábamos así, en el mágico silencio que despiertan los parajes nevados. No sé cuánto tiempo duró aquel deambular sin rumbo, sin la obligación de llegar a alguna parte; sólo así, caminando, despacito, mi mano dentro de su mano, en el aterciopelado silencio de la nieve.
Y entonces sentí un gran deseo de comunicar la paz o la felicidad, esa peligrosa palabra que no debe pronunciarse y que de pronto había llegado a mí. Pero sólo se me ocurrió apretarle la mano. Lo hice una sola vez, y casi al instante él me devolvió el apretón: y lo hizo dos veces. Los dos mirábamos hacia el cielo casi blanco y con otro apretón de manos volví a decirle que le quería. Me respondió de la misma forma. Creo que nunca, ni antes ni después, he mantenido con nadie una conversación más íntima, más explícita. Ni tan bella. Aquel parque solitario, aquel hombre y aquella niña solitarios, aquel vagar sin rumbo y aquel silencio. Un parque sin gentes, cubierto de nieve, un estanque de cristal , y la ausencia de palabras, y de ruidos -si hubiera caído la última hoja del último árbol de invierno, la habríamos oído- para no romper la conversación muda que habíamos inventado entre los dos, mano a mano.
Papá se detuvo frente a un árbol muy grande. No recuerdo su nombre, pero sí sus largas ramas desnudas y negras contra el resplandor del cielo."

Paraíso inhabitado. Matute.

Alfonsina y el mar. Mercedes Sosa.

2009-02-10T14:07:00.000-08:00

Entre mujeres. Territorios para cultivos.

2009-02-04T15:01:00.000-08:00

Entre mujeres
¿pero que mujeres?... conozco muchas claro.
¿quien nos ve? ¿quien nos muestra? ¿qué muestra? ¿para qué? ¿dónde están las otras partes? las que van más allá de nuestro aspecto, ¿dónde nuestro trabajo?
Me salen tantas y tantas preguntas.
He estado con mucho tipo de mujeres, profesionalmente con luchadoras infatigables, montadoras de sus propios trabajos, negocios, inquietas con grandes ideas, bien pensadas, bien estructuradas y llevadas a cabo con ahínco,trabajo y mucho tesón. Superando las trabas, compaginando tantas cosas... En sesiones como estas acabamos hablando, como no, de dificultades pero no para dar pena sino más bien para buscar soluciones entre todas, aportar granos de arena y evitar el escollo a la que viene detrás y se encontrará con la misma dificultad.
He estado en espacios para mujeres, pensados por ellas: hay mucho más que no se muestra, que no se sacude como las alfombras por los medios, que va más allá de los canones, de las modas e incluso de l@s hij@s:
SON TERRITORIOS PARA EL CULTIVO, la siembra es INMEJORABLE, la tierra está abonada, el agua que riega es fresca y rica y la cosecha francamente prometedora.

Y una vida será aquella
que sepa discurrir
por su tiempo,
ser antes que nada
una manera feliz de andar
por el tiempo,(...)
a la manera despierta y libre(...)

María Zambrano.

Acuáticas.

2009-02-03T14:22:00.000-08:00

El parabrisas es una pantalla de fondo negro, lleno de destellos brillantes. Hacia el centro son puntos intermitentes, poco a poco y hacia fuera se transforman en líneas, líneas que caen, que emborronan la visión.
Las venas de la tierra se han hinchado, los huecos entre arcillas se han llenado y escupe, la tierra escupe agua, corre a raudales, turbia, rápida: busca salidas, tapona drenajes, busca y busca por donde; siempre más espacio, siempre más anchura y en un momento... se desborda, se desliza... imparable.

Pearl. A woman left lonely

2009-01-21T15:01:00.000-08:00

Consíguelo mientras puedas. La Bruja cósmica.

2009-01-21T14:46:00.000-08:00

Cumpliría 66 años la bruja cósmica, Janis Joplin

En días pasados fue exhibido en Chicago el documental Janis, del director Howark Alk, el cual retrata la vida de la cantante de blues, quien murió el 4 de octubre de 1970.

Notimex / La Jornada On Line
Publicado: 18/01/2009 11:53

México, DF. La cantante de blues Janis Joplin, quien cumpliría 66 años mañana lunes, aún es evocada por su legado musical, además de que en días pasados fue exhibido un documental de su vida, como uno de los trabajos más destacados del realizador Howard Alk, en la ciudad de Chicago.

Desde el pasado 9 de enero, hasta el 1 de febrero, se presentará una muestra cinematográfica del director, editor y cinematógrafo Howark Alk, en el centro Filmico Gene Siskel.

Con la colaboración de los archivos fílmicos de Chicago y el centro cultural de Chicago, comenzó esta exposición, donde cada viernes se exhibirá un filme de Alk; la primer película que se presentó el pasado 9 de enero, fue un documental de la vida de Janis Joplin.

Este filme data de 1974 y es considerado como uno de los mejores documentales de la música. En Janis, se narra la vida de la cantante desde que era una niña pueblerina de Texas, hasta que llegó a convertirse en la máxima estrella del blues de esa época.

Janis Lyn Joplin, considerada un símbolo femenino de la contracultura de los 60, nació el 19 de enero de 1943 en Port Arthur, Texas, y murió de una sobredosis el 4 de octubre de 1970.

A los 16 años comenzó a manifestar su amor por la música y su rebeldía. Se pintó el pelo de naranja y se unió a una pandilla de jóvenes radicales, además rechazaba el racismo y era acusada de ser amiga de los negros. A los 17 años comenzó a cantar en los bares de Louisiana, donde interpretaba y escuchaba "música de negros", grabó su primer disco cuando estudiaba bellas artes en la Universidad de Texas.

En 1963, la ciudad de San Francisco fue testigo del talento de la denominada "Dama Blanca del Blues". Fue en ese periodo cuando comenzó su contacto con las drogas.

No obstante, anunció a su familia que retomaría sus estudios universitarios y que se casaría con un hombre que conoció en San Francisco, llamado J.P., pero el enlace no tuvo lugar pues éste la abandonó y eso marcó más su inseguridad afectiva y sentimiento de soledad.

Luego regresó a San Francisco y a la música, se unió a la banda Big Brother and The Holding Company, logrando una combinación perfecta. La banda obtuvo buenas críticas, cada vez más centradas en ella y menos en todo el grupo. Actuó con su banda en el Festival de Monterrey en 1967, junto con grandes estrellas, como Jimi Hendrix, Jefferson Airplane, Canned Heat, The Who, The Mamas and the Papas, The Byrds y Otis Redding.

Joplin eclipsaba a los Big Brother, pero durante su gira por todo el país comenzó a consumir heroína. Decía que nada que se sintiera tan bien podía ser malo y que sólo quería algo de paz.

En la primavera de 1968, se trasladaron a Nueva York para grabar su primer disco. Aunque Janis no congeniaba en la agrupación, aquella combinación de música repetitiva de estilo psicodélico de los 60, con su imponente voz era prodigiosa. Su éxito fue notable en discos como
Ball and chain y Piece of my heart, ambos en 1968.

Las críticas fueron muy buenas para Joplin, aunque no tanto para el grupo. Albert Grossmael le propuso un cambio de banda, pues el Cosmic Blues Band sonaba distinto; con trompetas y coros, entre otros. La fusión no funcionó.

Janis, quien también fue conocida como la bruja cósmica comenzó a prodigarse en entrevistas, en las que terminaba hablando de su vida y de sus sentimientos. Decía que hacía el amor con 25 mil personas en el escenario y luego volvía sola a casa.

Cada vez dependía más del alcohol y de la heroína. Sin embargo se había convertido en un símbolo de fuerza y rebeldía para muchas mujeres de su época.

Quiso entonces volver a su pueblo natal como estrella de rock. Sus padres aprovecharon para marcharse y ella no fue bien recibida por la gente. Este fracaso fue magnificado en los medios de comunicación, y fue un desafío que se volvió contra ella.

En septiembre de 1970 se trasladó con su nuevo grupo a Los Angeles para realizar su último disco Pearl, siendo el 4 de octubre el día para la grabación. Empero, ese mismo día su cuerpo fue descubierto aproximadamente 18 horas después de su muerte.

La cantante falleció a causa de una sobredosis de heroína y como las jeringas desaparecieron su muerte estuvo rodeada de misterio. Se
especuló que pudo haber estado con ella alguien más en la habitación.

Un paseo de media tarde.

2009-01-16T15:57:00.000-08:00

El año nuevo trae una luz nueva, las tardes se alargan lentamente.
En los olivares que están al pie del camino las florecillas amarillas inundan mi vista con el sol y el aire frío de cara,
camino a buen ritmo,

prometen... una promesa que no olvidaré a partir de ya,
buscando el avance en la estación, imparable.
Poco a poco viajaré con el atardecer a mi izquierda,
la oscuridad dará paso a nubes nuevas con matices nuevos,
colores, luces.
Yemas, brotes.
Almendros...ideas, sueños, recuerdos.
Proyectos.

La Fuerza. Facto Delafé y las flores azules.

2009-01-16T15:37:00.000-08:00

Hoy llego con la fuerza
de muchas manos juntas,
de un lunes en el parque
de poderosas musas,
como una flecha en llamas,
un beso, una llamada,
hoy uno lo que toco,
hoy tocaré tu alma.

Yo no soy arquitecto,
no eres tú perfecto,
diséñame un buen templo
que yo le pongo el resto,
esta gente de bien
está buscando techo
donde invertir su tiempo,
donde mover el cuerpo.

Las noches de febrero
siempre fueron frías
para este copiloto
experto en caídas.
Ahora estoy preparado,
estamos aquí juntos,
nosotros somos jóvenes
nosotros, únicos,
como el amanecer.
Es todo una ilusión,
es la tierra que gira,
¿te suena la canción?

Pues esto es lo que importa,
es vivir cada minuto,
sentir el universo,
es esa tu misión, ser un don.

Atrévete mi niño,
el tiempo no se para,
mañana será pronto,
consulta con la almohada,
los sueños no se han roto,
lo veo en tu mirada,
tomatelo con calma.

Las obras en palacio
siempre van despacio,
requieren perspectiva
paciencia e ilusión.
A veces algo falla,
a veces el motor,
es cuando tú te encallas
si pierdes la razón.

Está saliendo el sol,
parece el paraíso,
dame un abrazo, amor.
Hoy tengo compromisos
con Jaume y su sonrisa,
Tira y su sonrisa,
Elena y su sonrisa,
Farda y su sonrisa,
mamá y su sonrisa,
Factu y su sonrisa,
Kiara y su sonrisa,
Jordi y su sonrisa,
con mis queridos
Mishima, Ramir, papá,
Yenna, Mapi, Tate Tati.

Bueno,
tenemos una cosa en común
y es que nosotros sí
amamos la sorpresa,
no importará el formato,
excusas por paisajes,
son cómplices abstractos.
Hoy prendo esta llama,
resbalo por tus cascos,
no sé por cuanto tiempo,
si sé que soy de agrado,
también yo soy devoto
de esta sensación.
Este mi homenaje,
esta mi aportación,
que chico compre discos,
historias de sucesos,
hoy plancho ya los míos,
no muero en el intento,
y lo intento porque siento
que cuento con expertos
capaces de cagarla
y reírse en el intento.

No nos menospreciemos,
no nos menospreciemos,
no nos menospreciemos,
no nos menospreciemos.

Y lo intento porque siento
que cuento con expertos
capaces de cagarla
y reírse en el intento.

No nos menospreciemos,
no nos menospreciemos,
no nos menospreciemos,
no nos menospreciemos,
no nos menospreciemos.

Lovesong. The cure.

2009-01-15T02:16:00.000-08:00

A veces echo de menos Madrid, y no estoy hablando de los que estais allí, que os echo de menos a todas horas, sino a la ciudad, al sitio.
Allí me enteraba más o menos de todo, aquí es más difícil conseguir depende de qué información; así que cuando un grupo como The Cure saca disco nuevo... pues yo me acabo de enterar, aunque de eso haga meses ya.
Dejo una canción de hace... bastantes años, que sigue ahí y escucharé el nuevo...

Whenever i'm alone with you,
you make me feel like i am home again.
whenever i'm alone with you,
you make me feel like i am whole again.
Whenever i'm alone with you,
you make me feel like i am young again.
whenever i'm alone with you,
you make me feel like i am fun again.
However far away,
i will always love you.
however long i stay,
i will always love you.
whatever words i say,
i will always love you;
i will always love you.
Whenever i'm alone with you,
you make me feel like i am free again.
whenever i'm alone with you,
you make me feel like i am clean again.
However far away,
i will always love you.
however long i stay,
i will always love you.
whatever words i say,
i will always love you;
i will always love you.

The Cure. Lovesong.

Fuente: musica.com

Lovesong. The cure

2009-01-15T02:10:00.000-08:00

Sábado panadero

2009-01-10T17:20:00.000-08:00

Cuando el tiempo no acompaña...para algunas cosas; las tardes de sábado y domingo son geniales para hacer cosas especiales.
Aquí presentamos unos panes realizados por los mini chefs, Samuel y Sara y con la colaboración de mamá, claro. Mañana tenemos tostadas de 1ª.

Cabalgata

2009-01-07T15:11:00.001-08:00